LA MOSCA & EL MERCADO / PRESENTACIÓN






Hicimos "La Mosca & El Mercado" allá por el 2000, 2001.
Teníamos entonces la inconciencia de la aventura y los sabores del riesgo, y la falta absoluta de planes como timón de tormenta.
Teníamos entonces la guerra a flor de piel, y anunciábamos con estridencia revoluciones que nunca llegarían.
Hablábamos de cosas inmediatas, sin saber que acaso repetíamos un mandato quejumbroso y tanguero de una época lanzada hacia su límite. Amigos que bardeaban de pólitica y moral con aforismos nietzscheanos y preocupaciones vagas.
Ahora tenemos -inexorablemente- unos cuantos años más, y muchas canas más, y la extraña sensación de que esos años se desvanecieron sin sentido, perdidos en intentos de nada sobre nada y hacia nada.
Si sólo resguardáramos hechos, noticias, fragmentos del olvido, simples nociones de inmediatez, podríamos decir, con verdad: pasaron tantas cosas desde entonces...
Si sólo resguardáramos hechos, simples nociones superficiales encadenadas a impulsos primitivos de certezas, podríamos entonces registrar nuestras inmóviles estatuas de sal: las asambleas barriales y aquellas tardes de domingo en Parque Centenario (¿te acordás?), Duhalde, el corralito, los golpes con martillos de los viejos frente a los bancos blindados, el puto de Rodríguez Sáa, el default, el riesgo-país, las colas frente a las embajadas, los cinco presidentes en una semana, el tres por uno, y al final Javier asomándose a una política que yo no entendía, y yo escondiéndome en aquella pensión de Seguí para salvar el esqueleto, con poca guita en el bolsillo y los pibes aquellos con los que salvamos las pocas viejas estructuras que por todas partes ya venían cayéndose a pedazos, y con ellas salvar de la deriva mis sentidos más profundos, más ocultos, más míos.
Y después Luján nuevamente, y la historia gota a gota, soneto por soneto, piedra por piedra, escape por escape, y el barco enfilado hacia un rumbo distante y extraño, tripulado por el fuego de aquella piba de Mercedes...
Entonces (creo) éramos más serios que ahora, y menos dolidos.
Todavía no habíamos sido capturados por la aliteración obscena de los mensajes de texto del sin-espacio y el sin-tiempo, ni por la resignación cobarde del enjaulado. Internet no era aún para nosotros este mandato ordenador de nuestras grietas y nuestros descontentos.
La mayoría de los amigos de entonces se perdieron en un limbo.
Las últimas noticias de la derrota siguieron su marcha, infructuosas, incesantes, girando alrededor de los mismos abismos, incólumes, haciendo de cuenta que nada pasaba, que todo era normal y cotidiano. Afganistán, Irak, Al Qaeda, Blumberg, Tinelli, Bush, Guantánamo, Bin Laden, Duhalde, el codificado de los domingos, Clarín y Telenoche... todo con la misma cara de póker de los presentadores de los noticieros y los vecinos de tu cuadra.
Pasaron siete años como siete letanías, y siempre intentando (sin ganas) volver a editar aquella revista, aquel jolgorio de quejas, aquellas pastillas contra el aburrimiento...
Entonces teníamos ganas, desconfianza, vanidad, carácter.
Nos enorgullecimos entonces con cada gesto, con cada palabra de aliento, con cada aceptación.
Ahora tenemos más certezas, o acaso las mismas más hondas, más altas, más claras.
Entonces teníamos la decisión y el tiempo. Podíamos esperar, podíamos esperar a des-esperarnos.
Ahora el hielo de esta congeladora comenzó a descongelarse.










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30 octubre, 2007

Mate amargo

Nº 5 / Nota invitada de Florentino Di Biasso

Chupo de la bombilla, hasta agotar la extensión del músculo orbicular de mi boca, el sonido del aire me indica que ya no hay agua en el mate, lo apoyo en la mesita,y con el ojo clínico de un coleccionista de estampillas, elijo un pedazo de salame, que monto sobre el pan, y adentro... otro mate.
Ritual que repito sin intermitencia por lo que duran tres canciones de Sabina.
Increíble disociación entre la velocidad de mi mano: "tomo un queso,lo subo al pan, lo llevo a mi boca"; y mi cerebro, meteoro a la enésima potencia, repasa una y otra vez por una lista imaginaria, las virtudes con las que cuento: "treinta años, soltero (casado alguna vez), sin hijos, pocos amigos, muchos caminos, profesión incierta (o cierta profesión, depende la fiesta), sin adhesión política...”
El cerebro ancla en esa casilla. En qué creer.
Cambio político-económico. Ya está... searching... Nuevas tendencias, no. Vanguardias, no... searching... Partidos tradicionales, sí (nihilista encubierto, no lo dudes). Tema a desarrollar: derecha-izquierda.
Otro mate, esta vez, bien cargado. Los partidos tradicionales estan en vías de descomposición. Perón, Illia, todos bajo tierra. Allí tambien estan sus respectivos idearios, junto con mi economía, bajo tierra. Las cosas que se dicen Duhalde y De la Rúa, Ruckauf y Alfonsin, esto es descomposición. Los grandes partidos no tienen coherencia interna, y me di cuenta: no voy a votar eternamente a esos hombres. "Sin utopía no hay militancia", reza un cartel en la calle Morelos (¿que? etimología de utopia, vamos muchachos, un esfuerzo más), somos usados porque servimos y sin costar ni un solo peso, no voto más.
"Treinta años, no me gusta el fútbol, soltero, un amigo me dice que participe politicamente, otro que hay que poner balas, ja ja, balas no maestro, eso duele".
El problema no es ser de izquierda o derecha. El problema es que unos y otros pertenecemos a generaciones debiluchas, frívolas, habituadas a repetir frases hechas, incapaces de pensar por nuestra cuenta, la lucha del bien contra el mal, pensar por mi cuenta o repetir frases hechas (pienso por mi cuenta cuando decido repetir frases hechas). La diferencia está cuando esto es negocio, o quiere ser principios, o moral política, etc.etc.
La izquierda colecciona signos exteriores de rebelión como si fueran cd ’s; creen que la revolución es andar sin corbata. La derecha habla de democracia. Democracia que sirve para ganar plata y ahi se comprende la afinidad con EEUU, a ellos tampoco les importa la democracia (democracia significa buena propaganda, y hacen tanto ruido con ella, que nadie se acuerda de los golpes de estado, procesos de reorganización de cadáveres, invasiones a Panamá, etc.etc.). Para los norteamericanos democracia es dejar que en su pais todos voten y pasen el week-end mirando la tele, dejar que todo el mundo (salvo los latinos que estan ocupados juntando escombros) se sienta ciudadano. Acá democracia es enriquecimiento de pocos, escribir con “corrección política”, y decir a palos a los piqueteros que se tienen que ir a casa.
"Un amigo dice que debería venir un Fidel Castro... searching... trago el salame con dificultad; siento enorme placer en decidir no entrar al McDonalds, no campeón, otra época, ni balas ni Castro, soltero, la panza ganando al pecho, democraciabalascastro..."
Es mas probable que un obrero despedido, vaya a su casa, putee encerrado en el baño, se suba al Renault 4 y pise al jefe que acaba de despedirlo, que treinta izquierdistas de shopping, se pongan de acuerdo, armen el rompecabezas de sus escrúpulos y pongan las cosas en su lugar.
"Contraigo el buccinador que descansa sobre el mentón, y tomo otro mate; salame, queso, y la foto de mis pequeños sobrinos mirando inocentemente ¿qué hago por ustedes niños?. El vacio de mi pecho contrasta con el relleno de mi estómago... ¿qué hago por mi niños?. "Castro, torres caidas, horror, Menem preso, Cavallo suelto, los izquierdistas que piensan por la derecha, y los derechistas que hacen por izquierda, poner las cosas en su lugar..."
"Para matar un tipo hay que despertarse cornudo, o tener huevos, o estar borracho, y aca se toma coca-cola...¿donde leí esto?...
"Todos somos esclavos de las apariencias, ellos, nosotros, ustedes, derecha, izquierda. Revolución sin corbata. Capital acumulado. La tierra en pocas manos. Falta de personalidad en nuestra política internacional. Corrupción administrativa, pequeño y gran contrabando, tortura policial, los resortes de la sensibilidad estan agotados.
Todos sabemos que en las altas esferas hay grandes negociados, y considerando que no está en nuestras manos evitar semejante estafa, nosotros los hombres de la calle, cuya única participación política es el voto (generación debilucha, un mate a tu salud), nos resignamos e ingeniamos para hacer nuestros pequeños negocios, sutil estafa... searching...
"Soltero, nihilista por obligación..¿dónde está la salida?... Dos vías para cambiar la conciencia política: hambre, o educación. Nunca hemos pasado hambre, ni hemos sido bien educados. De ahí que nos importe tan poco una verdadera transformación política. Acá todos sabemos escribir y leer, algunos lujosos saben Windows 98, pero no sabemos pensar políticamente si no es en términos de empleo público, o jubilación. Hay cosas que se arreglan con slogans, pero otras no ("sin utopía no hay militancia", un esfuerzo más, muchachos).
Reforma agraria. Sentido de la tierra. Comer en el Norte. Los resortes de mi sensibilidad estan agotados. Educación o Hambre. La salida esta en el campo. Plantar tomates, qué sé yo. Caen las torres, invasión de medio oriente, coca en Colombia, situaciones tremendas y arrolladoras que nos incluyen de golpe en una ola provocadora. Pero la madurez no se adquiere por televisión. Si estallamos, porque estalla algun vecino y el fuego se propaga, lo más probable es que las llamas recibidas no nos purifiquen, sino que nos destruyan. Ni 40.000 bombas, ni 700.000 muertos, ni millones de dólares que no nos pertenecen... Conciencia intestinal, mi vecino tiene hambre, mi hijo no puede estudiar, y yo no puedo ir al cine porque no aceptan patacones, conciencia intestinal, necesidad de generar nuestro propio fuego, nuestra propia explosión, sino nada será hondo, todo será cascarita.
"Treinta años, sin hijos, algunos mapas recorridos y otros sin intentar, busco en qué creer constantemente, y la respuesta se me revela en la próxima montaña capicúa pan-salame-queso-pan, que no tardaré mas de tres bocados en hacer desaparecer. “Los resortes de mi tolerancia estan agotados". Reforma agraria. 500 becas para genios macroeconómicos en Miami. Todos estan bajo tierra. En descomposición. Derecha-Izquierda, Derecha-Izquierda, Derecha-Izquierda. Bajo tierra. Armen el rompecabezas de sus matices y pongan las cosas en su lugar. Ya no más mentiras.
"Me tomo un mate doble, y beso el póster de Pampita de la revista Mentiras Piadosas proximo a salir”.
“Treinta años, soltero, nunca escuché los Rolling, me duele la espalda de generación debilucha y, maldita sea, nunca supe a quién votar."


Florentino Di Biasso

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